Foto©MassimoZanconi
Insieme
(a mia moglie)
Potremo correre
nel bosco
ed inseguire il sole
su per la collina
a cogliere tra i rami
grappoli di luce
sensitiva
e gocce di cielo
sbocceranno
nei prati di trifoglio:
anche gli abeti
fremeranno di gioia
e di sorpresa
se tu pianti la tenda
qui con noi.
Foto©MassimoZanconi
Lungomare
(a mia moglie)
E’ bastato un giorno di pioggia
al lungomare
a definire in due volti
una vita sola.
Ora non bastano più
le stagioni di palme e tamerici
a cogliere la luce
che cerchiamo insieme,
spesso smarriti nelle cose,
spesso obliati.
E chi sa quale sera di pioggia
al lungomare
sarà il giusto spazio ed il colore
a questa incompiuta monodia,
che indefinita
s’approssima al silenzio chiaro.
Foto©MassimoZanconi
Ritorno
(a mia moglie)
Anche i pensieri
aggomitola
una nebbia di luci
lungo l’autostrada,
il fiume
che scivola leggero
la valle di memorie
i miti le paure.
Già l’inverno è passato
e più lontani
sono i monti lucidi di neve
le colline ultime il sole.
Un altro inverno è finito
e le ombre lunghe della sera
trepide s’adagiano
fra i sogni e le parole.
Nei vicoli del borgo
che salgono oltre i tetti
andiamo mano nella mano
nella notte sola.